Sors-tu du gouffre noir ou descends-tu des astres ? Le Destin charmé suit tes jupons comme un chien ; tu sèmes au hasard la joie et les désastres, et tu gouvernes tout et ne réponds de rien. Zola-Lenaick De Vitreuil. Allons danser, faire semblant d'être heureux, t'façon l'apocalypse est pour bientôt. Crever à vingt-et-un ans ne m'effraie pas, l'au-delà ne peut qu'être désirable. Rien ne peut être pire que cette chienne de vie dans laquelle on se débat chaque jour. L'élégance anglaise m'a abandonnée dès mon premier souffle, je n'ai plus que mes origines pour me convaincre que je suis quelqu'un. Que Londres est la ville qui m'a accueillit et viré à la fois. Que je suis de cette terre. Humain et tellement seul, j'erre comme une âme en peine. Les flammes de mes pupilles éteintes, la peau blafarde. Je lutte. Je lutte contre la vie qui va qui vient, puis qui s'éteint. Contre l'amour qu'on prend, qu'on tient mais qui tient pas. Malgré tout je repars à la lutte, contre les gravités qui nous mènent à la chute. Ayant pour seul base l'architecture, je laisse ma vie se détruire peu à peu. Ici pas de lutins ni de happy end. Simplement la vie d'un homme brisé, en quête d'un idéal.